Acto Creativo


Cuando la pluma empieza a dibujarse sobre el papel me siento a solas con todo el mundo. La carne de la palabra empieza a cubrir mis huesos, que por dentro reposan secretos de una vida amorosa y dolida. Cuando la pluma empieza a correr sin consentimiento de mi mano, mi alma se arroja contra las paredes de mi cuerpo, salpicándolas para hacerme beber de ella, inequívocamente, orillándome a sentir. Cuando la pluma se libera, no hay ninguna posibilidad de esconderme, me encuentra siempre, de una forma u otra, haciéndome apostar a ser reconocida envuelta en la oscuridad de la intimidad. Soy una mujer joven, como cualquier otra, joven, tanto como para no creerme a mí misma. Cuando la pluma empieza a verter su tinta me hace revisar el álbum de recortes con las páginas de mi vida. Amarillentas, blancuscas y de colores. Ahí están. Victoriosas. Derrotadas. Están. Nunca mueren, aunque a veces las olvido. Para eso existe mi pluma. Por eso escogí ser escitora. Puedo seguir. Recordar. Galopar contra mis esquinas, sentirme a solas con todo el mundo. En la oscuridad. En la Guerra. En la paz. Cuando la pluma no se resiste me rinde, para que siga bailando entre los espíritus de las personas que me heredan, entre la sangre que me recorre fulminante accelerando mi ritmo. Cuando la pluma empieza a dibujarse sobre el papel, solo tiene que caminar una linea y subir un punto y coma para llegar a mi cuarto donde descansa mi corazón encendido en flama viva. Juguetona, la pluma conversa conmigo, siempre en el medio, cuidadosa de no tomar Partido. “Deberías ver el espacio y la luz de allá adentro”, me murmura galante. Invitandome al asombro del mundo emocional del que proviene y con el que mi gato juega como bola de estambre 18 horas por día a la semana. Cuando la pluma comienza, mis miedos se deshebran sinceramente, se desnudan ante mi, ante los otros. Mutilados y locos se exponen inundados de frío y fuego. Calmándose indudablemente entre la interperie de la verdad.

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